Я искала вдохновение на просторах интернета. 365 упражнений для писательского мастерства, 30 способов вернуть вдохновение и еще уйма всего разного, порой интересного, порой совершенно абсурдного.
Но внезапно меня осенило. Мне это не нужно. Не нужно всех этих чужих советов, это не для меня. Мне нужен только чистый белый лист, вот как этот.
Я создала на рабочем столе своего ноутбука новый документ и открыла его. Чистота листа манила. Еще не осознавая, что буду писать, я опустила руки на клавиатуру, и слова потекли сквозь нейроны, нервы, рецепторы к кончикам пальцев.
Вздохнула и перевела дух. Вдохновение, как комета, мгновенно пролетает перед глазами, поманив за собой к далеким ярким звездам. Так всегда бывает. Ты хватаешь хвост убегающего вдохновения и, кажется, держишь его крепко-крепко. Но, как и в любом сне, просыпаешься с обидно пустыми руками. Сейчас у меня хотя бы есть шанс что-то оставить, проснувшись.
Останавливаюсь и понимаю, что не написала свою тысячезнаковую норму на сегодня. Не написала, а вдохновение, махнув на прощание огненным хвостом, умчалось вдаль. Что же теперь делать?
Как последний нищий бреду наугад, опустив глаза в землю. Вот здесь, здесь оно пролетело, оставляю за собой след из идей, мыслей, слов. И я поднимаю их, бережно смахивая пыль и грязь серых будней. Вот они, мои золотые, все в моих руках. Осталось только правильно сложить и получится что-нибудь интересное и обязательно маняще яркое.
(1217 б\п)
Но внезапно меня осенило. Мне это не нужно. Не нужно всех этих чужих советов, это не для меня. Мне нужен только чистый белый лист, вот как этот.
Я создала на рабочем столе своего ноутбука новый документ и открыла его. Чистота листа манила. Еще не осознавая, что буду писать, я опустила руки на клавиатуру, и слова потекли сквозь нейроны, нервы, рецепторы к кончикам пальцев.
Вздохнула и перевела дух. Вдохновение, как комета, мгновенно пролетает перед глазами, поманив за собой к далеким ярким звездам. Так всегда бывает. Ты хватаешь хвост убегающего вдохновения и, кажется, держишь его крепко-крепко. Но, как и в любом сне, просыпаешься с обидно пустыми руками. Сейчас у меня хотя бы есть шанс что-то оставить, проснувшись.
Останавливаюсь и понимаю, что не написала свою тысячезнаковую норму на сегодня. Не написала, а вдохновение, махнув на прощание огненным хвостом, умчалось вдаль. Что же теперь делать?
Как последний нищий бреду наугад, опустив глаза в землю. Вот здесь, здесь оно пролетело, оставляю за собой след из идей, мыслей, слов. И я поднимаю их, бережно смахивая пыль и грязь серых будней. Вот они, мои золотые, все в моих руках. Осталось только правильно сложить и получится что-нибудь интересное и обязательно маняще яркое.
(1217 б\п)